Me precipito. No es una caída, es una precipitación de mí misma hacia el interior de un tiempo que no tiene tic-tac. 

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He entrado. Los aros de hierro no me contienen; son las costillas de una gran bestia etérea que me traga. Son la última puerta hacia la locura del subconsciente. Al atravesarlos, el mundo se deforma. La rigidez de la esquina púrpura es solo una idea abstracta de la geometría, un borde en mi mente que decido ignorar. Me hundo en la calidez de esta niebla que no es gas, sino una sopa de sueños mal cocidos y miedos color lila.

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Y aquí estoy, suspendida entre el latido de un pez que vuela y el silencio de un árbol que grita. ¿Eso que veo en el fondo es el recuerdo de mi propia cara? ¿O es la cara de la luna reflejada en un lago de mercurio? No importa. No hay arriba ni abajo, solo un hacia dentro infinito. Estoy soñando. Y ahora que he cruzado, el sueño soy yo.