El silencio es lo primero que me hiere. Es un silencio denso, metálico, que huele a óxido y a tierra mojada. Hace apenas un suspiro —o quizás una eternidad— el mundo era un torbellino de sombras y susurros que me ordenaban justicia, que me gritaban verdades que ahora no puedo recordar. En ese entonces, el peso en mi mano derecha no era una carga, sino una extensión de mi voluntad ciega.

Pero ahora... el velo se ha rasgado.

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Siento el calor pegajoso que empapa mis dedos y el frío repentino del aire en mi rostro. Bajo la mirada y el horror me golpea con la fuerza de un rayo: mis manos no son mías, son las garras de un monstruo que ha tallado la tragedia en la carne. Esa cara... esos ojos que antes me miraban con vida, ahora son el espejo de mi propia condenación. ¿En qué momento el amor —o el odio, ya no lo sé— se convirtió en este despojo que sostengo por el cabello?

Siento un vacío abismal en el pecho. ¿Dónde estaba yo mientras estas manos trabajaban? ¿En qué rincón de mi mente se escondió mi cordura para dejar que el delirio tomara el trono?

Escucho el aleteo. Los cuervos ya están aquí. Son los heraldos de la verdad, negros y brillantes, devorando la inocencia que yace a mis pies. El cordero, blanco y puro, se desangra para alimentar a mis demonios, mientras la sangre gotea desde mi daga como un segundero que marca el inicio de mi agonía eterna.

 

¿Quién soy? Me lo pregunto mientras las paredes parecen susurrar mi nombre con desprecio. Si este acto es mío, entonces la mujer que creía ser nunca existió. He despertado del sueño de la locura solo para descubrir que la realidad es una pesadilla de la que no puedo huir.

No hay llanto, no hay gritos. Solo este asombro paralizante, esta náusea del alma al reconocer que el rastro de sangre en el suelo es el único camino que me queda por recorrer. He recuperado la razón, y ese es, sin duda, mi castigo más severo.